Glenmor en concert, dessin, 1981

Bien des peintres, et non des moindres ont cru et croient s’inspirer en promenant leur chevalet sur tous les chemins à la recherche d’une nouvelle toison d’or, en quête d’autres lumières. L’œuvre ainsi voyage pour nous. A nous d’accepter ou de refuser l’itinéraire, le confort ou l’inconfort de la balade…
C’est sur le seuil de sa maison que Fanch Vidament a définitivement posé le tréteau. Arc-bouté sur une terre qu’il connaît bien, par les labours qu’il y mène, par le quotidien des êtres, et des choses dont il énerve l’apparente morosité pour en souligner la mystique paysanne, il nous invite à y graver nous-mêmes, une part du voyage et d’abandon. Dans cette économie de lignes et de couleurs, sur ces grandes plages monochromes chacun peut s’adonner aux rêves qui le tentent. Beaucoup y lisent une terre délaissée, où s’égaillent les fantômes d’un passé, et pourtant l’œuvre de Vidament n’a d’autre soubassement que l’âme d’une terre qui dans la tourmente garde toute sa sérénité. Il m’arrive d’admirer certaines œuvres picturales pour la précision, l’agencement des formes, pour le tourbillon des ombres et des couleurs. Qui admire ne s’évade plus. Vidament me fait rêver. Il tient sous le pinceau, le souffle et la candeur et je m’y retrouve.
Glenmor

Il semblait tout de vigueur et d’abondante vitalité. Les visites, à elles seules, étaient un évènement. Quand j’y pense aujourd’hui, je l’ai rarement vu assis, chez lui et chez les autres. Avec ses allures d’échalas, il arpentait la boutique. De l’âtre au seuil, du seuil à l’âtre, il marchait à vous donner le tournis. Les visites étaient brèves et pourtant, à chaque rencontre, il vous offrait tout : le rire, ses espérances, ses projets. Dans la mouvance des choses, il était le vivant et l’insoumis.
Jugez donc de la stupeur quand la nouvelle parvint à ses amis : Fanch Vidament n’est plus. Il avait trente-quatre ans, une œuvre déjà faite et toute une œuvre à faire. Toute mort est injuste, bien sûr, mais elle l’est plus ou moins. Quand un homme prend en charge le goût de tisser des merveilles, de raconter à sa façon les secrètes beautés qu’il est seul à percevoir dans le lot commun, les Parques devraient visiter d’autres planètes et laisser en paix nos meilleurs jardiniers. Il est injuste de trancher la main du ciseleur, quand l’œuvre court sur son erre, il est injuste d’entraver le glaneur avant l’engrangée.
Vidament nous fait les spectateurs d’un théâtre où le décor dit l’essentiel ; le personnage se contente de n’être qu’un élément aussi anonyme que le toit, la cheminée, le sentier, et pourtant qui ne s’y retrouve ? Nommé, situé, enraciné ? Beaucoup de peintres et non des moindres vous donnent en pâture l’œuvre close dans laquelle ils se sont investis avec délectation. Au spectateur d’admettre ou de refuser le débordement de leurs sensibilités et de leurs phantasmes ; s’il y a connivences, l’œuvre plaît ; sinon le spectateur qui n’a aucune part ni aucun droit d’entrée se trouve désemparé devant la cimaise. Une toile bien close se doit d’être parfaite quitte à ne jamais plaire qu’à l’auteur.
Fanch Vidament nous laisse ses piliers et voûtes de chapelles et cathédrales, à nous de meubler. Je ne puis contempler une seule toile de ce paysan, de ce paysan qui vécut tel par amour de la terre et de ceux qui en vivent, sans me voir flâner le long de ses chemins, sans m’asseoir au milieu du village, y voir renaître les chansons, les rires et les pleurs par ces temps d’abandon.
De l’ocre aux bleus, de la terre de sienne aux grenats, de l’or à l’azur, il a dressé tous les décors de nos rêves sans nous imposer la fatalité des plages mortes. Le monde de Fanch Vidament est un monde éclaté où tout un chacun peut accrocher ses soleils et son nuage. Peintre paysan, oui bien sûr, peintre bâtisseur sûrement.
Parce qu’il a mené une vie de labeur où les journées sont toujours trop courtes, il n’est jamais tombé dans le nombrilisme propre aux intellectuels qui, se voulant vrais, ne sont que déboutonnés.
A ceux qui, par une curiosité de bon aloi, lui demandaient quelques explications sur les raisons qu’il avait de peindre ainsi, il n’y a jamais eu qu’une seule réponse, le sourire puis : « C’est comme ça que je le sens », seule réplique nécessaire et suffisante pour désarmer tout analyste qui, par habitude de disséquer, en oublie l’œuvre elle-même et ses finalités.
J’ajoute, parce que sa peinture nous le répète tout le temps, que Fanch Vidament fut homme de village, et de Saint-Nicodème [sic], nul plus que lui n’a habité. Cet artiste qui portait l’errance en sautoir s’était incrusté à ses collines et dans une paysannerie un peu désarticulée. Il a rétabli l’ordre inestimable de la convivialité et j’ai vu toute une paroisse, sous une pluie froide de désespérance, bénir une terre de larmes en ce 13 novembre de l’an 1982.
Ceci est encore une œuvre faite et signée Fanch Vidament, breton de cœur et de noblesse qui nous laisse en ces temps de frissons un bien bel héritage.
Glenmor

À ce jour, aucun autre peintre n’a exposé dans mon atelier de la rue Georges Brassens. Le destin et l’amitié auront voulu que Fanch Vidament soit le premier.
J’en suis honoré et heureux, vraiment heureux !
Le but de cette exposition est d’abord de rendre hommage à ce peintre paimpolais (né à Sainte-Barbe en Kérity, en 1948) qui fut l’ami de toujours. Malheureusement son destin tragique nous l’enlève trop tôt.
À l’âge de 34 ans, le 11 novembre 1982. L’auteur n’est plus là pour présenter ses toiles. Il reste présent dans ses œuvres et vous attend lors de cette exposition.
Celui que l’on a appelé le peintre paysan, il était aussi cultivateur à Saint-Servais et fier de l’être, était surtout un humaniste. Le peintre de la terre, du couple, de l’environnement proche de cette petite république qu’est la famille. A mon avis, tel est le plus important de son message, il était artiste, il était « peintre-né », c’est-à-dire que Fanch n’a pas eu besoin d’apprendre à une école : « il savait ». Il savait
tout ce qu’il faut connaître pour dire les choses avec des mots simples forgés par lui. Il possédait ses couleurs, ses formes et elles vont droit au cœur des hommes sans qu’ils soient obligés de se demander pourquoi ou comment.
Sa démarche personnelle est très contemporaine et il a peint aussi naturellement qu’un oiseau chante.
Sa valeur ne s’explique pas, il avait ce je ne sais quoi de plus que les autres.
Bravo ami ! Tu as su faire honneur au métier de peintre authentique dont la raison d’être est de faire sentir l’essence des êtres et des choses, loin des modes dérisoires, des courants futiles.
Fanch Vidament témoin de son temps, maillon de la chaîne des peintres inspirés, ne doit pas tomber dans l’oubli ; son œuvre, aux racines profondément celtes fait partie de notre patrimoine culturel.
Tous ceux qui aiment la Bretagne sont concernés et seront les bienvenus.
Alain Lenost, La Presse d’Armor, 1985

Entre ciel et terre, il plante son chevalet, à mi-chemin des étoiles.
Sur une corde de fou, il galope et saute comme un Pierrot de quatre sous...
À la recherche d’une lumière, d’une tache de couleur.
Funambule du temps qui se fait dur ; il contrebalance le vide qui l’étreint, glisse lentement sur la solitude, à la recherche d’une étoile.
« Si une femme passe dans la rue, la rue devrait devenir femme. Tout devrait être chaleur, beauté.
Si un boiteux passe dans la rue, les maisons et les pierres devraient boiter par compassion. »
Fanch Vidament, une morale bien à lui, une morale de cœur.
Ses tableaux baignent de jeunesse et de compassion. Tout peintre a un univers : son univers s’appelle fleur, fleur de pissenlit...
Le jaune, ce jaune qui rend fou, ce jaune unique, c’est son feu.
« C’est la fleur qui vit deux fois, je voudrais mourir comme elle, sans souffrance, en m’envolant au vent. »
Peintre qui mourait, comme la fleur, pour le plaisir d’un enfant qui souffre et rêve.
Sa peinture est dure comme un pain de seigle trop tôt vieilli. Mais imaginez une goutte de miel sur ce pain-là, et vous n’en mangerez plus jamais d’autre.
Katell, La bonne plume, janvier 1970

Certaines toiles sont comme des femmes : on les a vues une fois et l’on en est fou. Cette passion sensuelle où l’esprit a sa part, je l’ai violemment ressentie il y a quinze jours. Fanch Vidament avait débarqué chez moi. Il portait sous le bras l’une de ses dernières œuvres. Elle représentait un couple apparemment étrange : un homme massif avec de lourds sabots et, s’appuyant sur lui, s’arcboutant presque sur ses épaules, une femme jeune et frêle, mince, vulnérable. Il y avait là un mélange rare de puissance et de tendresse. Une sorte d’alliance de la terre et de l’eau, une connivence de l’arbre et la fleur. Quelque chose de primordial, de nécessaire, d’éternel. Les bourgeois ont inventé ce qu’ils appellent les bonnes manières. C’est une politesse extérieure. Fanch Vidament, lui, ne serait-ce qu’avec cette toile, a inventé la peinture de ce que Giono a appelé les âmes fortes. Je préfère ça. Il n’y a que les hommes vrais, les primitifs, ceux qui savent le vent, les feuilles, la nature, et l’amour sur la couche de fougères, qui soient capables de créer cette vérité-là, avec cette force-là. Van Gogh aurait aimé Fanch.
J’en suis sûr. Parce qu’il était comme ça, lui aussi : il portait l’odeur des granges, il peignait les blés et les étables, il aimait les choses vraies. Et je crois qu’il promenait sur le monde les mêmes yeux : des yeux gris bleu, avec dedans une sacrée flaque de rêves.
Bon courage Fanch ! Les hommes te feront du mal puisque tu as quelque chose à dire, d’essentiel.
Continue. Reste l’homme du haut...
Xavier Grall, 1974